Venían de un gran trabajo. O mejor dicho, de un gran robo. Se habían metido en una maldita mansión en el corazón del Bronx, donde en las noches ni la policía se atreve a meterse. Y luego de colarse en ella, se cargaron a casi toda una legión de seguridad, o más bien Logan lo había hecho. Mientras tanto, Remy se había escabullido para conseguir el botín de guerra. Estimaban que habían conseguido unos 50.000 U$D pero incluso podía haber más.

Ambos compañeros, habían decidido, tácitamente claro, puesto que no lo habían dialogado, que había que celebrar. Eso o recomponer fuerzas, parando a descansar un poco. Con el dinero ya repartido, mitad a mitad, más un resto que guardaron por si acaso, se encaminaron a un bar de mala muerte, ubicado en Brooklyn, ya que por como estaban las cosas en el Bronx, era mejor mantenerse alejado. —Mmh, nada como un vaso de ron luego de un gran robo, ¿no te parece?— cortó el silencio el castaño de Nueva Orleans, mientras caminaban por la acera de la calle, que a esa hora -como las doce, casi la una de la madrugada- ya no circulaban con frecuencia los autos. Finalmente en la esquina llegaron al bar y entraron en él.

Remy se dirigió a la barra y pidió un whisky doble, acompañado de un vaso de ron con cola para más tarde. Esperando a que Logan llegara y pidiera lo propio, se giró en el asiento, apoyándose sobre la barra de espaldas y con los codos, observando quienes estaban en el bar. Había gente de toda la calaña posible, mala calaña, algunos repararon en su llegada y otros siguieron con sus asuntos. Algo era seguro en aquellos bares, nunca acababan bien las cosas. O porque dos idiotas se peleaban y entonces todo se volvía una gran pelea campal de puñetazos y palos o sillas lanzados y partidos por la cabeza. O porque alguien tenía problemas con alguno de ellos dos, u viceversa.

Su trago llegó junto a la modesta e inocente botella de vodka puro que se pidió Logan. Tenía un gusto raro, pero infería que pedía algo así para lograr emborracharse, si se curaba como se curaba, entonces su metabolismo debía impedirle emborracharse por medios normales. Tomó el cristal que le tocaba y dio un trago a su whisky. De inmediato el líquido recorrió su paladar, haciendo que lo degustase y se encaminó hasta su garganta, quemándola abrasadoramente hasta bajar por ella hasta el estómago. —Agh...— profirió esa clásica gesticulación que se hace cuando bebes una bebida fuerte. No reflejaba ni disgusto ni gusto, solo que el líquido había pasado.

—Viejo, si es por mí, de lo único que quiero acordarme es del dinero... que no pude tirarme a la puta de la hija del mafioso...— se lamentó el castaño mientras observaba como un par de maleantes que en teoría jugaban billar, se le quedaban mirando, probablemente a causa de sus ojos carmesís. Con descaro les guiñó un ojo como si les coqueteara, le aburría ya quien trataba de ningunearlo por mutante. Pero los que aun temían o lo destacaban como algo sorprendente, le causaban risa.

Volvió a dar otro trago a su vaso, mientras recorría nuevamente el bar con su mirada. Estaba considerablemente lleno y eso no jugaba precisamente a su favor. —Sabes... me pregunto, ¿por qué siempre que vamos a algún lado hay violencia en el ambiente?— inquirió retóricamente, realmente abrumado por aquella cuestión. No recordaba una puta noche con Logan que no terminara con una violenta pelea, hasta la noche en que se conocieron terminaron ellos a las manos. Jodida fuera la vida, y bien duro, por detrás. Pensó mientras se relamía los restos de bebida aun en sus labios y le sonreía con encanto a una muchacha "inocente" que pasaba por allí y lo miraba, estudiándolo.

El ambiente cada vez se tensaba más y ellos aun no pagaban sus bebidas. Probablemente cuando tuvieran la cortesía de hacerlo y el dueño se asegurara la recuperación de la inversión comenzaría todo. Se preguntaba como sería, si todos a la vez o gradualmente, comenzaría alguno a atacarlos y luego se le uniría el resto ¿Llamaría el barman al 911? No lo creía probable. —¿Sabes qué es lo peor de todo Wolverine? Que estos idiotas no me dejarán terminarme ni siquiera el whisky, ni hablar del ron con cola...— se quejó en voz alta el mutante de Nueva Orleans, a propósito como clara provocación. Generando que algunos ya ni se esforzaran en disimular con muy mal resultado. Incorporándose y quedándose viéndolos, cogiendo palos de billar, bates, sacando cadenas, asegurándose tener una silla cerca, etc. Aquello iba a ponerse feo... para el resto.

La capacidad de alguien como Logan para beber, era simplemente impresionante. Era capaz de beber y beber con desmesura y aun así permanecer consciente. Le costaba horrores emborracharse, ya que en ocasiones anteriores lo había presenciado hacerlo. Y en otras, compitiendo por diversión, se había emborrachado muchísimo antes y no había estado lo suficientemente lúcido para entenderlo. Pero aquella noche era distinto, aquella noche no iba a poder beber con tanta tranquilidad. En cierto modo, le intrigaba al castaño tanta afición por las bebidas blancas, el vodka, la ginebra y demás. Entendía la lógica de tan fuerte material alcohólico pero no las razones del fin. O sea, el fin era emborracharse, el medio, casi que beber alcohol etílico puro, pero... ¿las razones? Las desconocía y cada vez se aguantaba menos el preguntar ¿Pero cómo? No podía simplemente ir y decir: "Hey Logan! ¿por qué eres un tío tan mala leche y perturbado? ¿Te pegaban de pequeño?". Simplemente acabaría con tres garras de estructura ósea clavadas en la garganta, el pecho, el abdomen o decapitándolo.

La mente del de Nueva Orleans estaba puesta a esa altura en qué harían luego de la pelea. No le cabía duda alguna de que el par saldría airoso de aquella inminente batalla, pero no sabía cuan destrozado quedaría el lugar. Su mente buscaba recordar algún otro bar al que ir después, pero tampoco le apetecía la perspectiva de moverse por la ciudad una vez más. No tenía miedo, simplemente carecía de ganas, había sido de por sí una noche larga y recién comenzaba.
Observó a Wolverine encender uno de sus amados puros y comenzar a fumarlo. Rodó los ojos y vació su whisky de un solo trago, apurando el vaso hacia arriba y echando a la vez la cabeza hacia atrás. Sintió como si el líquido ambarino encendiera en llamas su garganta y luego su estómago. Hasta creyó sentir como una acidez le invadía y sabía que en cuestión de una media hora, el alcohol le bajara todo de golpe y le comenzara a marear. Observó como poco a poco los maleantes se acercaban a ellos, en forma de semicírculo, para no dejarles escapatoria, como si la necesitaran. Aquello hizo que Gambito sonriera de medio lado. Chasqueó los dedos. —Tim, ve preparando ese ron con cola, mi compañero y yo no tardaremos mucho...— masculló con soberbia y fanfarronería el mutante, acompañando las palabras con una sonrisa burlona, mientras contaba sus contrincantes. Eran ocho, ocho malditos estúpidos que probablemente lo atacarían por mutante y a Logan por ir con él, asumiendo que también lo era -sin error alguno pero tampoco estaba bien que lo hicieran-.

"¡Váyanse todos a la puta mierda!" oyó exclamar cabreado a su compañero de trabajo e hizo que entonces Remy metiera una mano en su bolsillo, buscando su baraja de naipes y con la otra depositara sobre la barra el vaso vacío de whisky. —Muy bien muchachos, ¿cómo quieren que hagamos esto? ¿Le destruirán el bar al viejo Tim o vamos a la acera?— inquirió el de ojos carmesís mientras observaba la botella de vidrio volar y estrellarse contra la pared luego de que uno de los humanos la esquivara. Las cosas se pondrían feas. —Logan, a ti te tocan los cuatro de la derecha, intenta no matarlos...— alcanzó a decir el de Nueva Orleans antes de que Lobezno saliera a la carga de los pandilleros y gente de poca monta. De pronto, los ocho contrincantes se habían transformado en cincuenta, observó a su amigo hundir un puño en el abdomen de uno y luego desaparecer bajo el rodeo de unos cuantos rivales. Pero tenía problemas más urgentes que verificar como iba este. Sacó de su bolsillo la baraja y antes de que cante un gallo, lanzó dos naipes cargados directo al pecho de dos de los que estaban más cerca de él. De inmediato salieron expulsados hacia atrás, cayendo inconsciente. —¿Y bien? ¿Quién sigue?— masculló lanzando sin esperar respuesta otras cinco cartas cargadas, sin un blanco fijo, que le dieran con quien se toparan en el camino, en breves no tendría espacio ni tiempo para lanzar naipes...

De pronto, Gambito se vio abducido en una vorágine. Lanzó unos últimos dos naipes cargados de energía cinética. Uno acertó en el rostro de uno de sus tantos rivales. Le impulsó hacia atrás y lo noqueo aunque probablemente también le hubiera desfigurado la cara. Por otro lado, el segundo salió volando y no acertó a nadie, hasta impactar contra una de las paredes del bar, colisionando y generando una ensordecedora explosión, dejó un enorme hueco en esa pared, destruida. Aproximadamente de tres metros de alto por cinco de ancho. Una brisa fresca y veraniega se coló en la estancia y comenzó a purificar el aire. Aquello fue un momento de distracción, lo que le dio tiempo para reaccionar antes que todos y saltar sobre uno de sus agresores, asestándole una patada en pleno pecho, mientras que al mismo tiempo lanzaba un "guillotinazo" al cuello de un segundo, extendiendo su brazo izquierdo y dándole con el antebrazo del mismo.

Sin embargo, la destrucción no los iba a distraer para siempre, Kennedy lo dijo una vez: "Se puede engañar a uno mucho timpo, se puede engañar a muchos mucho tiempo, pero no se puede engañar a todos todo el tiempo". Y entonces, los violentos granujas se volvieron hacia Remy con ganas de revancha. Temían un poco que les lanzara uno de aquellos naipes explosivos, por lo que se acercaron de a poco, solo los más valientes. Y al ver que LeBeau solo se dedicaba a golpearlos y luchar con ellos, con gran agilidad y destreza, terminaron de perderle el miedo. Y es que se le habían acabado los naipes. Comenzaron a arrimársele con más frecuencia y el esfuerzo físico era más y más demandante, pero él podía sobrellevar el ritmo. Se pasaba más tiempo esquivando golpes y contorsionándose que golpeando. Aprovechaba la brutalidad ciega de algunos que lo buscaban con palos y sillas, para esquivarlos y golpearan a uno de sus compañeros detrás de él, como si se tratara de una película. La adrenalina poco a poco lo invadía e imbuía de una aceleración y unos reflejos increíbles. Su voluntad era firme y su temple de acero, lanzaba golpes precisos y fugaces atento para defenderse. Recibió un golpe sobre el mentón, desde su perfil derecho, que le hizo trastabillar hacia atrás. Y entonces tuvo que dar un salto y girar en el aire hacia atrás, haciendo alarde de su magnífica elasticidad, para acabar sobre la barra del bar. Se relamió y removió un hilillo de sangre que escurría sobre su comisura derecha. —¿Qué acaso comienzas a cansarte? Es que estás viejo Logan...— bromeó el joven con su pecho subiendo y bajando a gran velocidad, se encontraba agitado, su pulso cardíaco era acelerado. Él si estaba cansado físicamente, pero podía mantenerse en pie y apenas se había hecho esa brecha para ver la situación.

La imagen de su compañero era fuerte, no apta para gente débil. Nunca lo había observado en aquella faceta suya, era una auténtico animal, una bestia salvaje. Bromea y a veces infería que Logan era un animal de mal carácter pero ni en su comentario o pensamiento más extremo lo habría figurado así. La sangre saltaba allí donde él se movía y él estaba bañado en ella. Se asqueo por un momento pero no tenía lugar para dudar y ya tenía encima a dos tipos, uno con un palo de billar.

Al primero le lanzó una patada a la cabeza mientras saltaba de la barra. Y al segundo le calló encima forcejeando con él por el palo. Logró quitárselo al dar un tirón y a la vez hacer palanca con un pie sobre su estómago. Giró el palo sobre su mano con gran habilidad y de un movimiento trazó en el aire una distancia en radio con su nueva arma, haciendo que saltasen hacia atrás los más cercanos a él, ganando terreno. Comenzaba a creer que él no lo lograría, eran muchos, noqueaba o vencía a uno y aparecía otro. Volvió a girar su bo improvisado y esta vez lanzó un golpe certero a un maleante, luego otro y hasta un tercero, golpeándolos y complementando los combos con un par de patadas, para dejarlos tirados. —Sabes Tim, comienzo a pensar que si tienes una escpota guardada debajo de la barra, "por si acaso", es hora de sacarla a relucir...— sugirió el mutante al cantinero, con la esperanza que estuviera de su lado. Pero sin quedarse a ver si lo escuchaba o no, apoyó el palo de billar en el suelo y se aferró de él para impulsarse en un gran salto, para propinarle una patada doble en el pecho a un motoquero obeso que se acercaba a él como si fuera un sumo, con ganas de aplastarlo. Logró vencer su fuerza de impulso y que saliera despedido hacia atrás, aplastando en el aterrizaje bajo suyo a otros tres hombres. —¿Quién sigue? Tengo toda la noche...— habló con dificultad, víctima del esfuerzo físico, mientras notaba el sudor recorrer su cuerpo y una gota del mismo caer bajo un perfil de su rostro y recorrer su mandíbula hasta el mentón. Su gabardina danzaba bajo cada movimiento ágil que daba y los huesos ajenos se quebraban con cada patada y golpe de su arma...

Aún quedaban bastantes, pero ya no eran tantos como antes y notaba en los rostros de ellos, comenzar a mermar las ganas de luchar. Y es que si veías a tan solo dos tipos, "bichos raros", mutantes, acabar con la mitad de quienes apenas te has aliado para darles una golpiza... Y, yo me replantearía continuar en aquella masacre campal. Notaba algunos golpes que habían logrado darle, pero que a tiempo se había hecho atrás para no recibir más en su momento. Le dolía la espalda a la altura de las costillas, le dolía su mandíbula y una sien donde antes le habían lanzado un botellazo y le habían acertado a medias. Sus brazos y piernas estaban magullados de los golpes, tanto dados como recibidos. Pero aun podía permanecer en pie y luchar.

Lo que había contemplado de aquel Wolverine bestial, no era nada a comparación de lo que evolucionó a quien conocía por Logan. De reojo y con borrones, mientras volaba de patada en patada, golpe en golpe, bastonazo en bastonazo, Remy lo observó. Era bestial, la imagen aérea bien podía ser una masa de gente con dos círculos vacíos en medio de ella. Y en cada círculo, un solo hombre: Logan en uno y Remy en el otro. El círculo de Logan cada vez se expandía más rápido gradualmente, dejando a sus pies un charco de sangre y cuerpos desmembrados, cuerpos sin vida y escasos cuerpos inconscientes. En cambio, el de Remy, muy lentamente y a veces ni parecía hacerlo, se expandía. Dejando a todos sus rivales inconscientes y noqueados. Quizás había matado a uno solo, el que en su cara recibió el naipe de energía cinética, pero no había sido intencional.

LeBeau empleó lo que le quedaban de fuerzas para luchar hasta el cansancio. Sin ceder, sin rendirse, aguantando cada golpe recibido y devolviéndolo mucho más fuerte, fue haciendo que los rivales atacaran con menos frecuencia. Quienes pretendían asesinar a Logan comenzaban a huir y muchos de los que estaban atendiendo a Remy, se lo comenzaban a pensar, solo debían voltear a ver el barullo con el otro mutante para huir despavoridos.

Finalmente, girando el palo de billar en el aire, golpeó dos veces seguidas a su último contrincante, en la mandíbula. Este cayó inconsciente e hizo que los diez que quedaban a su alrededor, se alejaran pausadamente, unos se apartaron pero permanecieron allí, latentes. Otros simplemente se largaron del bar. A su lado, observó a Logan, bañado literalmente en sangre. Su pecho agitado subía y bajaba, el aire le faltaba y el sudo empapaba su cuerpo. Apenas tenía un poco de sangre en las mangas de la gabardina por algún poderoso golpe asestado en el rostro de un contrincante, pero lo de Wolverine simplemente era demasiado. —¿Logan?— inquirió sin acercarse, en tal estado de excitación y adrenalina, el mutante podía reaccionar de cualquier manera y los diez metros que los separaran podían ser vitales dependiendo la reacción.

Dejó caer el palo de billar en el suelo, tirándolo a un lado y volteó a ver donde estaba el cantinero al que de la nada, había apodado Tim. Quería, o mejor dicho, necesitaba un trago. Nada como beber luego de una batalla. Sus prioridades en la vida eran escasas: follar, beber, robar y pelear. Podía incluir fumar, pero lo cierto era que aquel vicio era eso... un vicio. Y hacía rato había dejado de ser placentero. Su compañero aun no reaccionaba, quizás necesitaba unos momentos para procesar y asimilar todo o para volver en sí, a él le daba igual, le daría su espacio. No obstante, volvió a sentarse en el taburete de la barra en el que estaba sentado antes y lo hizo del mismo modo, como si nada hubiera sucedido. Golpeo con un puño, suavemente la madera del local. —Mi ron con cola Tim!— demandó y dio un prolongado suspiro de cansancio. Que nochecita le tocó vivir en Nueva York. Comenzaba a caer en la cuenta de que ya no estaba en Nueva Orleans y aquello, por primera vez en semanas, le alegraba.

Las palabras de Logan llegaron a oídos de Remy pausadas, jadeantes, pero también resignadas y obstinadas. El muchacho no sabía si preguntar o no, dejar el tema de lado parecía lo más sensato. Aunque, ¿desde cuándo él era sensato? No iba a comenzar a serlo ahora. —Bueno, según Darwin evolucionamos de los monos, por ende somos animales...— contestó divertido el mutante para luego arrugar la nariz habiendo olvidado el sutil detalle de que ellos eran mutantes, no se sabía de donde venían. La letra chica de un contraro, que esperaba Wolverine no se tomara las molestias de leer.

El olor al tabaco encendido que expulsaba Logan con su nuevo cigarro, comenzó a invadir el ambiente, que se tornaba frío y sombrío con cada segundo que transcurría. Parecía set de película aquel bar, en el estado que lo habían dejado. Muchas sillas estaban partidas, destrozadas, por impactos, por haber sido empleado como armas y las que no, estaban por lo menos volcadas. Muchas mesas, igual de rotas o tiradas, los palos de billar partidos, excepto el que Remy había empleado como bo. Por su parte, el suelo estaba bañado en sangre y en una pared se encontraba el boquete de destrucción que había dejado su carta detonante.

El cantinero temblaba de pies a cabeza y apenas balbuceaba. Pero probablemente no se marchaba por temor a que lo maten. Remy suspiró cuando le entregó su trago, no sin alejarse rápidamente al instante. Llevó el vaso a sus labios y luego de tragar el líquido suspiró resignado. —Cálmate Tim, vamos a pagarte por los daños y no pensamos matarte...— anunció el de Nueva Orleans, con un descaro increíble y a sabiendas de que aquello no calmaría al dueño. No pensaba darle un centavo, el seguro se lo cubriría. Por otra parte, era honesto al decir que no lo matarían, a menos que hiciera enfadar a Logan.

—¿Y por qué nos toca brindar esta noche camarada?— preguntó el joven mientras elevaba su vaso en señal de brindis y miraba de reojo a su amigo, notándolo empapado en sangre, debía sentirse cuanto menos incómodo. Eso claro, si no estaba acostumbrado a esas alturas.

¿Qué se suponía que debía responder a eso? Era cierto que Remy agradecía a Dios o cualquiera fuera el responsable de que Logan trabajara con él. Después de todo él podía recibir las balas de frente sin morir. Y pese a que no lo aceptara, el mutante con su humor de mierda y todo, le agradaba. Era un buen equipo, en esencia. —Vaya brindis, si no hay nada más, podríamos brindar para ahogar las penas...— sugirió el castaño de ojos carmesí sin darse cuenta que aquello parecía una invitación a charlar, dialogar, abrirse el uno al otro y contar sus desgracias, su vida, sus penas. Y no le apetecía hablar de por qué había dejado Nueva Orleans. O tal vez sí, al diablo con todos, al diablo con los Bourdeaux, con su padre, con los gremios...

Desde que recibió su ron con cola, el dueño del bar desapareció. Sin que ninguno de los dos le prestara real atención, debió haber aprovechado para escaparse y huir. Remy pasaba de eso, pero tampoco quería que llamara a la policía, le apetecía descansar un rato antes de huir de la ley nuevamente. Se incorporó en su asiento y estiró la mano para tomar el mismo, una botella de licor de donde el viejo las guardaba. Sin tomar un vaso, la destapó y bebió nuevamente de ella. La botella se encontraba por la mitad y de un sorbo la dejó en un cuarto. —Esa fue por mi hogar, el verdadero... Nueva Orleans...— dijo mostrándose algo amargado, mientras reparaba que estaba junto a su compañero de trabajo y volteó a verlo. —¿Tú de dónde eres? ¿Tienes hogar?— inquirió el mutante, consciente que ya había comenzado a emborracharse, le faltaba para estar en un plano inconsciente, pero si ya estaba desinhibido.

Sin embargo, se encontró sorprendido y descolocado en cuanto Logan retomó la voz y la conversación. Lo miró de reojo, mientras bebía de la botella nuevamente. —No entiendo, ¿qué no es para ti?— inquirió desconcertado ¿Se refería a matar? Era él quien elegía ser tan sanguinario, o estaba en su naturaleza, no lo sabía precisamente a ciencia cierta. —Quizás sea que ya no tienes motivos para... que nada te detenga... o simplemente te aburriste...— propuso el estafador mirando ahora a la nada, pensativo ¿Y él? ¿Tenía él motivos para detenerse? ¿Tenía acaso motivos para una nueva vida? ¿Qué hacía allí? Por momentos lo olvidaba...

Sus ojos se abrieron -muchísimo- al escuchar la frase de su compañero. Intuía y jugaba a pensar que en verdad tenía muchas historias de su pasado y todas siniestras, oscuras, pero no tanto. Irónicamente se le vino a la mente la historia de Romeo y Julieta, más poco y nada tenían que ver con aquello. Volvió a beber.

—Los bosques canadienses... hace medio siglo. Pues no se te nota la edad debo decir ¿Propiedad de tu recuperación acelerada?— inquirió el castaño al notarlo triste, perdido, ensimismado. A la par que pensaba en no preguntar por qué la mató, si la amaba. Pero necesitaba saberlo y el alcohol en su sangre hacía mella en él. —¿Por qué la mataste?— inquirió finalmente, lúgubre, rompiendo con un silencio mordaz y asesino.

El silencio descomunal regresó. Parecía como si la tensión de estar zumbidos en el mismo, afectar a Remy. No era un silencio calmo, meditabundo, ensimismado, donde ambos estaban muy adentrados en sus propios pensamientos como para hablar. Más bien, era ausencia de sonido antes que silencio, era anormal. Así y todo, Remy acabó vaciando el licor de la botella y la tiro para atrás, de espaldas sin ver a donde caía. El cristal estalló en el cielo chirriante y se esparció por el parqué mugroso del local ya en ruinas.

—Al menos los conociste...— siseo irónico y burlón, con evidente amargura y tristeza en su voz. Hacía tiempo que tenía superado el abandono de sus padres, nunca los conoció ni supo nada de ellos. Pero hay marcas, historias, que jamás se borran, siempre permanecen y hay que aprender a vivir con ello. —Yo creo que también los hubiera asesinado, simplemente no tuve la chance. Me abandonaron nada más nacer, ¿sabes? No sé si los culpo...— le contó con mayor amargura pero honesto a su vez, mientras una mano tanteaba, estirándose, en busca de más alcohol.

"Un accidente, clásicos y viniendo de ti, me lo creo compañero" pensó sin decir el mutante de castaños cabellos, mientras jugaba con la botella de la última bebida que le quedaba. Pero a continuación, la historia que comenzó a contarle, hizo que le prestara mucha más atención. Lo escuchó con detenimiento, peleas de jaulas, su hermano, sus padres, infidelidad -aquella parte le hizo sonreír con amargura- y por último muerte, sangre, asesinatos. —Deberías habértela quedado, no accedido a que se casara con otro, tal vez y así no pasaba todo eso— comentó sin pensar realmente como podría afectar eso al otro, al animal, a la supuesta bestia. —¿Y esto sucedió cuando? ¿Hace cincuenta años? Insisto, debes ser jodidamente inmortal porque no te doy más de cuarenta, más de treinta y cinco— manifestó con cierta envidia y con cierta gracia el estafador. No lo envidiaba del todo, por como le contaba las cosas Logan, cargar con ese peso, de no morir nunca y una pena tan tremenda, debía ser simplemente insoportable. Ahora comenzaba a entender todo.

Llevó nuevamente la botella a sus labios resignado y dio -largo y tendido- un gran sorbo a la bebida. Mientras tanto reflexionaba que no es que en verdad detestara a sus engendradores, sus padres biológicos. Él era quien era, en cierto modo gracias a ellos, porque de no ser por su abandono, jamás hubiera acabado siendo un ladrón, jamás su vanidad le habría llevado a intentar robarle al mismo Jean-Luc LeBeau y así acabar siendo adoptado por el mismísimo líder del gremio de ladrones en Nueva Orleans. —Hubo quienes reemplazaron su lugar, pero si, admito que habría sido lindo, al menos saber quien demonios eran, si estaban vivos o muertos, si se drogaban o no, si eran activistas ecológicos, panteras negras o unos simples malditos hijos de puta...— expresó con resentimiento en su voz, uno que no comprendió uno que llevó a la decisión de ahogar nuevamente las penas y beber de nuevo. Su borrachera lentamente incrementaba.

Lo miró de lado, mientras todo su cuerpo se sacudía bajo las palmadas que recibió por parte del lupino. Remy se esforzó en sonreírle consiguiendo hacerlo de una manera decente. Pero quedó ciertamente desconcertado. —¿Llegará? Yo no tengo todo el tiempo del mundo como tu, Logan, para ser honestos. Aunque no es que me preocupe, ya sabes, soy más de una noche que de varias...— comentó riendo entre dientes e invitando a su compañero lobuno a continuar con la conversación. No quería él ser el primero en comentar su más reciente desgracia con Belladona.